sin

cuando se vomiten aquellas esperanzas y perdones no no tiene que esconderse mas no puede aparecer tan directamente en mis escritos
no se borra porque se intenta utilizar otro metodo de escribir quizás aunque el paso de unos segundos entre el principio de la frase y su fin tuvo la separación de unos cuantos segundos que hicieron olvidar el por qué logrando que busque otro no tan especial ni lógico ni nada
los ojos caen súbitamente infinitamente forman un recorrido que va dejando lágrimas dolores golpes mares lluvias caramelos ropas gritos desaforados que levitarán en el vacío por el que se dirigen aquellos a la lejanía pareciera ser un arcoiris triste que no se forma más que de grises esos salpicados multicolores van desapareciendo son efímeros borrables porque todo converge en ese fenómeno y su principio los ojos que lloran que caen que se destruyen para formar una nueva mirada sublimes pupilas tendrá sesgará toda realidad y lo hará con sus palabras las palabras que escribirá por siempre la nueva mirada y sus interminables sucesoras, estas

narcótico

Pero cuántas veces sufrirá el delicado placer ausente de los aromas, de los deseos.
Incrédulo a lo que sus ojos le muestran del mundo, cerró los ojos para ver el brillo que algún día solió susurrar al oído, de cara al sol y el cielo opacado por el brillo que emanaba su esencia.
De todas las veces que alteró las ideas, la última fue la más dolorosa.
Las canciones no ayudan, las palabras no existen, los silencios aturden, agobian, encierran, destruyen.
A la lejanía se disuelven melodías escalofríantes, que nunca cesan de disolverse y jamás desaparecen.

No estabas. Y sin embargo el olor a tarde muerta te formaba, te hacía presente. Fluías hacia mí en un conjunto de sensaciones exasperantes, dolorosas. Siempre el dolor acompañaba tu presencia, tu ausencia. Porque no estabas, porque nunca ibas a estar. Siempre fuiste para mí meramente inteligible. Y ahora sos mi horizonte, te pienso, pero nunca alcanzo tus vehementes pasos que se alejan inconstantes, rígidos, inexistentes. Porque estás y no estás. La frívola antinomia entre el ser y el no ser se desvanece con vos. Estás en todos lados. Pero no estás acá, porque nunca estuviste y no vas a estar. Y no puedo buscarte. Me
arrastran tan ridículamente hacia vos, hacia tu existencia, sabiendo que no puedo buscarte, que no quiero buscarte. Te prefiero así, inexistente pero tan presente en mí, tan absoluta. Lo sos todo. Pero los ininmaginables y oscuros brazos de algo me arrancan de acá y me arrastran hacia vos, hacia el deseo de lo corpóreo. Tan dolorosamente me empujan al mundo indagante de la materia. Me obligan a buscarte tangible e impredecible. Porque no estabas,
y quieren que te busque. Me envuelven en espesas masas pegajosas de miedo y de delirio. De locura intransitable, de violentos espasmos que te quieren cerca, que te necesitan cerca, que me obligan a intentar tu proximidad, tu realidad. Pero te prefiero ausente, tu presencia absoluta. Me obligan al miedo. Aunque tan absoluta sin buscarte, me causás dolor. Porque ahora tu presencia es nada más que inteligible y creo que siempre lo va a ser. Aunque me agiten
tan violentamente hacia vos, no voy a buscarte. Nunca. Te prefiero dolorosamente absoluta y perfecta, me conformo con vos así, inalcansable para mí. Arrastro ligeramente mis dedos en el aire para cubrirme de la luz, para seguir sumido en la oscuridad, mi oscuridad, lo único seguro y mío que me protege del intento. Y espero sin saberlo. Porque la tarde ya tristemente muerta siempre converge en vos y en la noche. Es la legalidad infranqueable del cosmos. Vos y la noche. La noche y vos. La tarde como víctima que los hace posibles.


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GiMeSsS

El hombre es un sinfín de interrogantes que se subliman en un camino de experiencia.
Soy una persona que gusta de lo espectacular, sin embargo, que no se comprende a sí mismo.
Lo eternamente bello me retuerce, se apodera de mi cuerpo, pero luego, ¿qué será luego de esa sensación?
Pareciera que, de alguna u otra manera, esos interrogantes o, podrían llamárselos, búsquedas de uno mismo que surgen a partir de una proyección, se estancan en un lago que se destaca por ser el aquél al que todos quieren llegar, pero nadie llega.

¿Hasta qué punto la obnulación de nuestra experiencia personal aleja a la propia liberación del pensamiento?

¿Existe un espacio para éste, sin inundarse de toda contaminación de su pureza?

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Su sombra, un verde talo manchando la alfombra gastada.
Las luces, tenues, brillan sólo en sus ojos y su copa.
El sillón de terciopelo verde, la monotonización de las acciones.
La película estremecedora. Las caricias que no fueron, mecedoras de sueños latentes.
Los recuerdos, la fría mañana de vuelta a casa, la ropa mojada y arrancada de la espera, de los diamantes.Cuando la inherencia se apodera de los cuerpos, se contruyen las lluvias, los llantos, las lunas, las bocas cerradas. Y las miradas que exageran las palabras predilectas.
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Rapsodia - fluir ( II )

Mezclas aguadas de colores contrastados en un universo imaginario. Sensación que se lleva a cabo en mi mente ideándote, con mi idea de vos y tu sombra reflejándose en un espejo que es puerta hacia aquello que tanto anhelo, que como alguna vez se escribió y en mi interior se escondió, donde aquello (este sentimiento, esta aspiración, idea, deseo, recurrencia) fluye y no por intangible falso, me recorre y me abruma por la misma aceptación de que todo aquello que pienso me es irreal.
Pareciera extraño, pero es como si ese 'algo' que me provoca placer también me puede causar dolor y es parte de mí. En transición hacia ser realidad, ser parte de mí.
Cuantos ríos bañaron las tierras de lo recóndito y las iluminaron pueden ser, quizás, mis recuerdos.
Es imposible llevar los hilos de una brutalidad inmensa de amor, soy el hermano eterno de la esperanza y creo ser el amo de mis conceptos.

Ya no hay sonido pero si palabras porque si "algunas veces vivo y otras veces la vida se me va con lo que escribo" sólo lo más eterno, bello, excento de toda realidad moderna, puede describir una sensación. Inexplicable en su carácter de ser propia de mi pensamiento y de los lazos invisibles que la comprensión humana no logrará visualizar jamás.

Sinfonía - fluir ( I )

¿Cómo empezar de otra manera? Comienza la sinfonía, lenta, apagada como todo lo que comienza proponiendo un cambio.
Suelo poseer síntomas de falsas comparaciones y mentiras de inconsecuencias, aclaro.
Cuando alguien respondió que tener un problema es de insensato: el mundo está plagado de gente, gente y con problemas. Y no con un sólo problema, con muchos problemas.
Yo soy un insensato, sí. Tengo un problema: me otorgaría la simpleza de entender mi tristeza humana incapaz de irrumpir en el rumbo que sigue la mano que escribe mi destino, ni siquiera el lápiz con el que se escribe, o la fuente en donde se escribe. Sufro la condena de mi delito, ser hoy.
Me apuro, ya termina la sinf

Canción para los días de la vida

Este día empieza a crecer, voy a ver si puedo correr. Con la mañana silbándome en la espalda, o mirarme en las burbujas. Tengo que aprender a volar, entre tanta gente de pie. Cuidan de mis alas unos gnomos de lata, que de noche nunca ríen. Si la lluvia llega hasta aquí, voy a limitarme a vivir. Mojaré mis alas como el árbol o el ángel o quizás muera de pena. Tengo mucho tiempo por hoy, los relojes harán que cante... Y la espuma gira en torno a mi piel, me han puesto manos para hablarle a las cosas de mí. Y al fin mi duende nació, tiene orejas blancas, como un soplo de pan y arroz y un hongo como nariz, cuatro pelos locos y un violín que nunca calla, sólo se desprende y es igual a las guirnaldas. Este día es algo de sal, me dejó vibrando al nacer, pesa y es liviano como un hilo sin nombre, suena un poco a mi guitarra. Tengo que aprender a ser luz, entre tanta gente detrás. Me pondré las ramas de este sol que me espera, para usarme como al aire. Y es que al fin mi duende se abrió, tiene un corazón de mantel y batón y un guiño al ver que todo es verdad. Ya los gnomos cuiden, a un violín que siempre canta, nunca se adormece y es igual a las guirnaldas. Y es que nunca calla, solo se desprende y es igual a las guirnaldas.



Luis Alberto Spinetta

Superior viaje al interior o posesiones magnéticas.

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Sublime carmesí de besos contiguos a la cortina teñida de luces y resplandor lunar. Disfraces de sueños narcóticos y pianitos desafinados.
¿Entrará a mi ser la posibilidad de la liberación de los sentidos sin la especulación de mares turbios?
Su aliento se desfiguró y su aroma se confundió fuera de los placards
Posó entre las piedras a gozar de los verdes y las gotas, de los cambios climáticos y las nuevas texturas, de la añoranza y la desilusión, de la esperanza y la rivalización.
Nuestro llanto se escindió en mi universo de giros, alcanfores y su ritual de lluvia e invierno. Sin embargo y sin escrúpulos estableció la norma y la idealizó, conformándose y amoldándome a los deseos absortos entre caricias y recuerdos futuros.
Analizaría si notara, alguna vez los crujidos de las maderas de las paredes o los pisos, si se quemara o no con el roce de los cirios no encendidos.




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Démons et Merveilles

De colinas y vientos
de cosas que se denominan para entrar
como árboles o nubes en el mundo

De enigmas revelándose en las lunas
rotas contra el aljibe o las arenas
yo he dicho y esperado

Creo que nada vale contra esta caricia
abrasadora que sube por la piel
Ni el silencio, ese desatador de sueños

Vivir
oh imagen para un ojo cortado
boca arriba perpetuo

No sé, la verdad, no sabría que responderme cuando me pregunto lo mismo, siempre lo mismo... Lloraría pero no encuentro un cierre que le de sentido a eso; reiría mas no lo veo inherente a ese estímulo... Ahora, estoy sintiendo el viento cálido a mi izquierda, Gatuna eligió mis piernas para acomodarse a dormir y las nubes parecen algodones, tan cercanas y maleables como lejanas e inmateriales, me hacen pensar en:

Mañana será quizás, mañana, ¿por qué no? Cerraré los ojos y escucharé entre '...cruzarás, este largo día, cruzarás..' el murmullo de las hojas que van cayendo a causa del viento.

Mañana tal vez, sí... No hoy.

Espantapájaros - IV. Oliverio Girondo

Abandoné las carambolas por el calambur, los madrigales por los mamboretás, los entreveros por los entretelones, los invertidos por los invertebrados. Dejé la sociabilidad a causa de los sociólogos, de los solistas, de los sodomitas, de los solitarios. No quise saber nada con los prostáticos. Preferí el sublimado a lo sublime. Lo edificante a lo edificado. Mi repulsión hacia los parentescos me hizo eludir los padrinazgos, los padrenuestros. Conjuré las conjuraciones más concomitantes con las conjugaciones conyugales. Fui célibe, con el mismo amor propio con que hubiese sido paraguas. A pesar de mis predilecciones, tuve que distanciarme de los contrabandistas y de los contrabajos; pero intimé, en cambio, con la flagelación, con los flamencos.
Lo irreductible me sedujo un instante. Creí, con una buena fe de voluntario, en la mineralogía y en los minotauros. ¿Por qué razón los mitos no repoblarían la aridez de nuestras circunvoluciones? Durante varios siglos, la felicidad, la fecundidad, la filosofía, la fortuna, ¿no se hospedaron en una piedra?
¡Mi ineptitud llegó a confundir a un coronel con un termómetro!
Renuncié a las sociedades de beneficencia, a los ejercicios respiratorios, a la franela. Aprendí de memoria el horario de los trenes que no tomaría nunca. Poco a poco me sedujeron el recato y el bacalao. No consentí ninguna concomitancia con la concupiscencia, con la constipación. Fui metodista, malabarista, monogamista. Amé las contradicciones, las contrariedades, los contrasentidos... y caí en el gatismo, con una violencia de gatillo.

De los cuentos fantásticos y seres de otros mundos subterráneos

Otro dia para vivir muriendo